в начало

предыдущая часть

предыдущее этого автора

В голове было так отчаянно пусто, что звон стоял. Это всё дорога... когда долго куда-то идёшь, сначала глаз радуют новые впечатления, широкие горизонты, пейзажи. Куда всё это девается потом? Почему, сколько ты ни видишь с полдороги красот, чудес, какие ни встречаешь на пути препятствия — словно по пустыне бредёшь. Монотонное тягостное варево заполняет мозг, переваривая до состояния полупрозрачной кашицы любой образ, любую мысль... За таким настроением главное — не забыть.

— Пушок! А, Пушок! Фь-ють!

Волчара мой приблудный ни на какого «Пушка» похож не был, но откликаться научился быстро. Вот и сейчас, подняв с лап вытянутою свою морду, он внимательно посмотрел в мою сторону.

— Что, ты-то хоть знаешь, куда это мы идём?

Волк чуть слышно клацнул зубами и снова уставился на бегущие воды речушки.

Не знает. Может, затем и пристал ко мне, думает, выведу куда-нибудь из этого гиблого места?

Весь чёрный юмор ситуации заключался в том, что я сам с удовольствием забыл бы, куда меня несёт непреодолимая сила Пути. Да, взял бы, и забыл. Куда пойти-податься?! Эй, люди!!!

Никого. И если встречу я на своём пути какого незнакомого человека... наверное, просто постараюсь незаметно убраться с дороги. Ничего хорошего от такого знакомства... ни тебе, ни кому другому. Да, волк?

Я не спеша поднялся на ноги, отряхнул налипший снег. Вот река, для неё вокруг ещё вовсю царит лето. Быстрая, бесчувственная, ей плевать на снег и стылое солнце. Мне — не плевать, продолжаю твердить: я успею. Дойду. Доберусь.

следующая часть

следующее этого автора

в самый конец