|
   |
 |
«Ты идёшь по городу»
Метро. Полночь. Стараюсь не замечать пьяных, уродливых, убогих. Стараюсь не замечать солдат, милицейский патруль, машинистов, усталых пассажиров. Не слышу фальшивую скрипку, чувствую лишь знакомую мелодию в эхе. Вижу отражения ламп в матовых стенах, вижу часы, вижу, как состав прибывает из вчера, которое наступило на восточной станции и, чуть медленнее, ползет на западную. Вижу мой поезд, которому не терпится прыгнуть в завтрашний день. Сегодня я здесь, завтра там. Сегодня надо мной дома в стиле ампир, тихие улочки, «Фаэтоны» и «Бентли». Завтра — многоэтажки, «девятки» и ларьки. Медленное дыхание летней ночи, сон, который еще не начался, но уже дурманит, сегодня я как-нибудь так, а завтра... Завтра всё будет иначе. Нажать стоп-кран в темном туннеле. Выключить свет. Остаться одному в темном вагоне, в душной пустоте, на стометровой глубине. Или так: закрыть шторы, выключить свет. Остаться одному в темной квартире, в душной пустоте, под многокилометровым оранжевым небом. Мы, кажется, забыли, как выглядят звезды — разницы нет. Млечный Путь мы путаем с облаком, Полярная или Сириус — вот в чем вопрос? Пиво, «винтаж», поздний макдональдс, дорожные службы. Тихий блюз ночного города в машине — такое радио не найдёшь. Всё — или ненужная ностальгия, или усталость от странных и скучных клубов, или что-то не принятое пять лет назад и не принимаемое сейчас. Музыка в ярких вывесках, неоновой рекламе, дорожных знаках, свете окон, такая тихая музыка, которая сливается в шум дождя, рокот моторов и шорох шин. Маршрут, отмеченный циркулем на карте, сто двадцать километров по часовой стрелке, на протяжении которых справа, в основном, люди, слева — люди иногда. Кольцевая — 360 градусов равномерно расселенных мыслей, чувств, стремлений, желаний и судеб. 120 километров границы, которую надежно сторожат потребители бензина и дизельного топлива, блокпосты и люди в жёлтых жилетах. Внутри живут, стремясь попасть в четвертое измерение, улететь; внутри — смысл жизни в том, чтобы быть лучше, сильнее, богаче, быстрее, умнее, красивей; внутри — конкуренция, постоянное соревнование, внутри живет безумие, внутри зашкаливает спидометр, внутри пылает адский огонь. Снаружи жизнь. Просто жизнь, смысл которой не так важен, как факт её наличия. Справа по часовой — желтая, мутная, кипящая вода, слева — тёмная, медленная и глубокая. Странно жить, постоянно накручивая круги по водоразделу. Странно, ежедневно ныряя в темную воду, выныривать, плюясь песком. Удивительно приятно в последнем решительном рывке пронизывать белесую муть и оказываться в прозрачной и пустынной заводи. В заводи, в которой отражаются не фонари, а целые галактики. В мире, в котором отражается не мысль об усталости, а душа, в чье существование верится лишь с большим трудом. Вокзал. Последняя электричка. Стараюсь не замечать город. Не вижу ничего, кроме. Слушаю медленный блюз, в такт поигрывая воспоминаниями. Время, которое было вчера, так же бессмысленно потратится и сегодня. Перрон, на котором смысл жизни из удачи, напряжения и скорости превратится в спокойные сны. Сладкие сны, я надеюсь. Наверное, всё же ночь. |
 |
 |
|
||||
