я пью с воскресным монмартром.

в раме окна — утро бульварного цвета.

в банке — желтовато-солнечное пиво,

такое безалкогольное после вчерашнего.

по уши в вельвете, серебристых заклёпочках и

шнурочках.

по уши в себе.

лучший способ убежать от дурацких мыслей —

пойти к дорогому человеку, правда, девочка?

но город пуст.

город пуст изящными ангелочками красивых женщин,

псевдо-безумными художниками с розами и апельсинами,

милой навязчивостью каштановых продавцов.

я доползаю до края — в последний день я дотягиваюсь до

тошкиного путеводителя и наугад открываю страницу.

я не видела парижа?

я не умру. это не моё.

в первый раз я слизывала с его губ ветер над грязными каналами окраин,

старалась любить чёрный шоколад и не смотреть в окно в такси.

сейчас я научилась правильно пожимать руки Взрослых Людей,

улыбаться мило, покорно переводить

и при этом демонстративно жрать коньяк из бутылки

в лабиринтах выставочных павильонов.

дожили, мама.

приползать в гостиницу почти ночью, стряхивать ботинки,

натягивать чулки,

отправляться в хард-рок кафе и методично напиваться дальше.

иллюзия лета. секс на пляже. ещё.

случайный курт кобейн.

кайф.

мама, я патологически не могу работать.

мама, только не в трезвом состоянии...

путеводитель.

пер лашез?

кладбище?

джимбо моррисон с утра?..

— нет, нет, я не знаю, с какой стороны. к центральному входу, наверное...

невероятно ломаный французский.

клочки французского. со смущенно-английскими заплатками.

я выхожу и, выловив из карты только то, что джим на шестом участке,

обнаруживаю себя на восемьдесят каком-то.

топаю напролом по скользким лестницам,

под красными ленточками — для вашей же безопасности, господа,

для вашей же...

первый участок.

ещё одна карта.

я нервно рифмую названия аллей до джима — чтобы запомнить.

растаптываю их за шесть сигарет и

на седьмой понимаю, что хожу кругами по последней.

холодно.

хочется плакать.

come on, baby, light my fire...

навстречу мне идёт кудряво-лохматое создание в джинсах и цепочках.

я ни о чём его не спрашиваю. я ни о чём его не прошу.

я слишком замёрзла. я слишком увлечена попыткой прикурить в очередной раз.

создание улыбается в пух и прах.

создание целует меня в щёку, не представляется, и с оправдательным

"джим там, девочка!" хватает меня за руку и сводит с дорожки.

джим.

цветы. заплаканные дождём записочки.

мусор.

мне больно. мне глупо. зачем я?..

я снимаю с шеи серебристые колючки с черепами и бросаю ему.

отворачиваюсь.

мой взъерошенный проводник улыбается и рассказывает о том, что

когда-то здесь был памятник.

— кто ты вообще, рафаэль?

— смотритель могилы джима. а ты?

— я... не знаю... девочка. русская девочка. (нервный смех)

— нет, а по профессии ты кто?

вспомнив о чудом сданной сессии, бросаю получестное "журналист".

рафаэль тащит меня дальше.

дальше, чем джим.

холоднее, чем зима.

— у тебя есть помада? достань.

достаю. смеюсь, протягиваю.

— нет, мне не нужна). накрась губы.

облако над косточками оскара уальда.

облако с ровными краями,

усыпанное разноцветными, тёплыми отпечатками женских губ.

я послушно бросаю прозрачное-с-блестками пятнышко на белое

и снова смеюсь — над своей безликостью.

— а экскурсовода?

смеюсь громче и чмокаю рафаэля.

смеюсь над всеми остальными могилами.

радостно так. над пьером нуаром, над всей семьёй дюма,

над кем-то русским, над шопеном...

над. мне легко.

— ты куришь?

— эээ... да, а ты не видишь? (смеюсь дымом)

— нет, я не об этом. ты куришь траву?

— ага.

— пошли ко мне? покурим? или напьёмся?

какое оригинальное предложение.

мне откровенно лень.

я вежливо улыбаюсь и пытаюсь быстренько

слепить из себя приличную девушку.

— нет, я не могу. к тебе, блин! мы же не знакомы почти.

глаза рафаэля округляются.

— не знакомы?! я люблю джима. ты любишь джима.

МЫ ЛЮБИМ ДЖИМА! и ты мне не доверяешь?!

узкая лестница.

норка с окнами на заборчик кладбища.

час джима, разговоров о джиме, разглядывания

всего-связанного-с-джимом.

гашиш в бокале.

тёмное стекло батлов с пивом.

меня пытаются покормить, требуют записать адрес, телефон, мыло

и непременно поселиться именно здесь в следующий раз.

что? а, неттт, спасибо.

мне и так смешно.

в дурацком, истеричном состоянии я подрываюсь.

шоколадный поцелуй на прощание.

я выскальзываю с наглой ложью "завтра позвоню"

и топаю обратно на шестой участок —

сидеть на корточках, курить,

учиться не плакать и не сходить с ума.

лучший способ не смеяться над собой так громко —

пойти к дорогому человеку, правда, девочка?