Я ещё раз пробежал глазами по строчкам письма. Ужасный бред, бред, бред... бред больного и усталого человека. Я знаю, что его никто не прочитает, а если прочитает, то не поймёт... зачем я тогда его написал? Предсмертный вопль в пустоту улиц — вот что это... дальше так продолжаться не может. У меня есть только два выхода...

Я выключил компьютер, погасил свет и сел в дальнем углу комнаты с чашкой давно остывшего кофе — я давно заметил, что день измеряется в часах, а ночь — в кофейных чашках...

Стук колёс разорвал тишину. Илья слабо улыбнулся. Мы посмотрели друг другу в глаза и сразу всё поняли. Нарушил тишину он:

— Ты знаешь, мы с тобой сели не на тот поезд...

— Все сели не в тот поезд — поправил я, всё так же глядя в ему в душу.

— Раз так, то ты, наверное, знаешь и то, что мы все и есть этот проклятый поезд?

— Знаю, — подтвердил я, — но знаю так же и то, что надо делать.

— И что же? — улыбнулся он.

— Начнём издалека.

— Ладно, — утвердительно кивнул головой Илья, — нам спешить некуда.

— Взгляни на дерево, как оно тянется вверх, к свету. Так же и человек. Но света нет.

— Как и тьмы, — перебил он.

— Да, есть только наши чувства, и эти чувства заставляют нас тянутся к призраку.

— Но ты от них не сможешь избавиться.

— Нет, конечно, но...

Я схватил со стола нож и с размаху всадил его ему в шею.

Кукушка, бешено вращая механическими крыльями, вылетела из часов и, крикнув что-то про политкорректность и права трудящихся, рассыпалась в пыль. Поезд исчез, я же остался стоять на железнодорожных путях. Фигуры окружающих меня людей повалились на землю и на деле оказались всего лишь плоскими картонками, которые вырезают на заводе по трафарету.

Солнце лопнуло, как воздушный шарик, землю под ногами засосало в пасть пылесоса. А куда делся я? А меня не было, меня нет, и меня не будет. Я — только символ. Символ стоящий за гранью реальности. Там где есть я — нет ничего, там, где меня нет — бежит и бежит, никуда не убегая, "Проклятая стрела"...

Стучат, стучат колёса поезда; летят, летят во все стороны света горящие проклятые стрелы. Какого света? А кто его знает, какого...

Реки, поля, мосты и дороги водят дикий хоровод перед нашими уставшими глазами.

Страшно...

Больно...

Не знаю...

Ничего не знаю... но тихо... только колёса поезда отбивают однообразный ритм, а сквозь этот стук вдруг раздаётся плач, плач, переходящий в хрип, хрип, переходящий в предсмертный кашель...

Проклятая стрела несётся по рельсам в пустоту... нет... проклятая стрела несётся по рельсам в пустоте... Нет ничего: ни рек, ни мостов, ни дорог — всё обман, это только черно-белый мультик... нет даже нас самих... нет даже пустоты... а что есть?

А что же есть, чёрт вас всех побери???!!!

— Так что же есть, чёрт вас всех побери???!!! — крикнул я вглубь себя.