Вновь спиралью крутит дорога. Душным мороком — лица, лица. Гул чужих голосов, мельканье чужих стран. И опять — вот она, Столица. Непонятно: снится? не снится?..

Да когда-нибудь это кончится?! Бесконечность метаний по миру, туда-сюда — радость? Радость?! Побойся Бога! Ни слова про мечту "путешествовать"; есть тысячи разных других мечтаний, а об этом — молчи, молчи!

Мне покоя бы — хоть немного; хоть на миг бы сомкнуть ресницы и увидеть: костер в ночи посреди бескрайнего луга, и спокойной реки излучина... И внимательный взгляд друга: отдохни, ты совсем измучена. Разве многого я хочу?!

Я хочу быть иным измучена, а не бешеным бегом по кругу: пусть терзают меня покоем; правда, я не знаю, что это такое. Может быть, это двое, что бредут на закат по кромке прибоя; а может, томительный запах мяты из ночной глубины прохладного летнего сада и нежных губ упоительная прохлада; или босиком по росистому лугу — даже если встать на рассвете! — такая, наверное, это отрада...

Я теперь поняла: покой — это когда "хочется", а не когда, черт возьми, "надо".

Но я изначально слепа; мой поводырь — это мерзкое слово "надо". Под пристальным чьим-то взглядом вновь поднимаюсь, забыв эти глупые сантименты. Надо. И будем бежать, ностальгируя о потерянном где-то когда-то покое. Вновь по кругу, по кругу. Без остановки. Да что же это такое?!

Да, мадам, видно, все ж неспроста все удачны эксперименты. И хочешь-не-хочешь — уже нельзя по другому. Невозможно предать дорогу, что ведет к единственной цели. К Дому.

И вот поэтому — нельзя по другому. Только вперед.

И слава Богу.