я твёрд в своих координатах.

не все точки лежат на одной прямой.

нет "когда-нибудь" и нет "когда-то".

реальность.

во мне и за мной.

все мы или в себе или в стае.

параллельные прямые никогда не пересекались.

не просчитать того, кого не знаешь.

дуга стремится к окружности,

окружность — к спирали.

нечего загибать уж — закончились пальцы.

математика приводит к безумию.

ток по спирали рождает силу —

что-то должно сломаться.

вечер. неделя до полнолуния.

лес. берёза. линия для исповеди.

"здравствуйте, мы ценим ваш звонок..."

тишина скрипит сухими листьями.

ждёшь, как в первый раз. в глазах темно.

знаешь, что сейчас исчезнет время.

только ты и голос. мягкий, нежный.

и начнёшь выкладывать по схеме

все сомненья, мысли и надежды.

лёгкость. счастье. холодок по коже.

пустота. обломки городов.

"знаешь, в чём-то мы с тобой похожи..."

тишина в ответ. далёкий вздох.

успокоит крик, поможет в деле,

загрустишь — утешит молчаливо.

тихо скажешь напоследок: "верю"

и получишь грустное "спасибо".

телефон с утра тебя встревожит,

озадачит, испугает даже,

и знакомый голос тихо скажет:

"знаешь, в чём-то мы с тобой похожи..."

к чему этот праздник?

зачем всё это?

может философия других поколений?

сижу в уголке с чужой сигаретой

и чьим-то чужим настроением

вместо руки в руке пустота,

в голове не мысли, а туман,

ведь раньше всё было просто так,

а теперь это всё посходило с ума

сгорело, блеснув напоследок

в костре

и я не буду молчать, играть, кривляться

если ничего не видно, значит не на что смотреть

всё в итоге уходит.

нового не появляется.

видимо это и есть медленная смерть.