Почтальоны-грифы свили гнездо в почтовом ящике;

Недоваренный чай жмётся к краю стола,

Жмутся к окраинам города недосоленные плохо спрятанные мальчики,

Сонные пресные девочки скомканы по углам.

Ветер несёт левую ногу горбатого спящего

Странника, правая вяло волочится по земле —

Кажется, это призраки будущего моего и настоящего —

Прошлое хрупким тельцем свернулось, застыло в золе.

Ноги натёрты ботинками вечной юности, в безответности

Стоящими вечно же на чьём-то чужом крыльце;

Кто-то всерьёз озабочен чьей-то пугающей бледностью —

Это лишь грим на румяном мёртвом лице.

Возьмите туда, где раскидисты ветви солнца с почками песен,

Из которых зреют гроздья малиновых голубей,

Левую ногу свою, а я буду отскребать со своего солнца плесень

И зарываться лицом в волосы дряхлых седых дождей.