Теперь ясно, что я заблудился.

Глубокая ночь. Странное дело. Хотя, если вдуматься, нет ничего странного. Есть только тревожные форточки, стены облепленные насекомыми и незнакомый мужчина, идущий за мной по пятам. Он всю жизнь собирал электросчетчики, на заводе, не существовавшем в действительности, никогда не повышал голоса и кормил голубей с рук своим потом и кровью. Я мог бы спросить, что ему надо, но, пожалуй, не буду. В такую ночь, как эта, любой вопрос может стать лишним. Любой человек может оказаться отзвуком. Заблуждения останутся заблуждениями.

Видимо, нам по пути и мне придётся смириться с его тихими стонами, а ему с моей настороженностью. Оборонительный крик синей птицы как нечто обыденное. Как выдох бьющихся стёкол. Как шарканье наркомана, высматривающего, где бы отлить.

Нам нельзя останавливаться, рыдая над каждым изувеченным одуванчиком или разодранным солнцем. До утра ещё много времени, высотных домов и миражей круглосуточных магазинов. Подошвы липнут к земле. Заблуждения остаются заблуждениями.