Осенняя любовь
Когда птицы собираются в стаи,
Выхожу на берег реки.
Чувствую будущий снег.
Остаюсь. Руки в карманах. Сваи
Это то, что забито навек:
Ты. Ветер стучится в виски.
Напрасно само стремление в небо,
Оторванность от земли
Привлекательна, но бесполезна.
Казалось бы выпей, закуси хлебом,
И вот она, твоя бездна,
Сделай шаг, не скули.
Долгие проводы лишние перья,
Выпавшие из крыла,
Необходимые для полета.
Просто выдохнув дверью,
Оставив пустоты,
Ты снова ушла.
Птичий крик. Эхо сразу теряется где-то:
Мы живем не в горах.
Пустыри поглощают все звуки.
Интересно, во что ты одета
И не мерзнут ли милые руки
Не в моих одиноких руках?
А ты говоришь лето...
А ты говоришь лето...
На холод наложено вето,
и словно в ветер одета
та,
которая читает с листа
мои мысли, считает до ста,
слонов, перед тем, как уснуть,
чуть-чуть
надувая губы.
А ты говоришь трубы...
и ломит железом зубы,
когда в тебе умирает горнист.
Я оптимист,
софист,
кубист
в отношеньи рисунка:
одобряю еще две экспрессии Мунка
и жирафа у Пиросмани.
Все остальное из расчета: money
на квадратный метр изящной длани
и за вычетом взора пугливой лани
дает искусство.
На душе пусто.
Поверь мне действительно пусто.
Та,
что читает с листа
мои мысли, опять занята,
и ее неразобранность снов,
череда все тех же слонов
это весь мой улов
в этот поздний час.
А ты говоришь лето...
|